Как-то ранним утром в воскресенье
(В семь часов примерно, без пяти)
Муха приземлилась на варенье.
На вишневое. Вкуснее не найти.
Муха, чувствуя себя голодной,
Хоботок в варенье опустив,
Отрывалась пять минут по полной.
И одна наелась за троих.
И когда забылась осторожность,
Сразу что-то вдруг пошло не так.
Стало крыльями работать невозможно,
Стало лапами труднее сделать шаг.
Засосало лапы. Крылья взмокли.
От обжорства сахар подскочил.
Не жужжит. Боится, что прихлопнут.
И взлететь, конечно, нету сил.
Тянет вниз вишнёвая трясина
С каждым поворотом головы.
Думает: «Пришла моя кончина».
И не ошибается, увы.
Есть варенье, только нет в нём пользы.
Слиплось всё. Теперь не сесть, не встать.
Иногда не в силах даже ползать
Тот, кто мог с рождения летать.
из сети
Свежие комментарии